Doña Carmen aveva i piedi appoggiati su un cuscino, avvolta in una coperta.
Brenda stava controllando il suo nuovo cellulare.
Karla stava registrando storie per Instagram.
Sofía si lamentava perché Diego non le aveva ancora pagato la manicure.
Diego pagava tutto in quella casa.
Il mutuo, il cibo, l’elettricità, il gas, internet, le tasse scolastiche, le medicine di sua madre e persino le uscite delle sue sorelle.
Pensava che questo significasse essere un buon figlio.
Pensava che sostenere tutti fosse una forma d’amore.
Fino a quella sera.
“Dov’è Lucía?” chiese, stringendo la mascella.
Brenda non alzò nemmeno lo sguardo.
“In cucina, amico.” A suo dire, era stanca, ma le avevamo già detto di dare almeno una mano.
Karla fece una risata beffarda.
“Oh, Diego, non esagerare. Sono solo pochi piatti. E poi, essere incinta non significa essere inutile.”
Doña Carmen sospirò come se stesse impartendo una lezione di vita.
“Figlio mio, quando ero incinta di te, lavavo, pulivo i pavimenti, cucinavo e andavo persino al mercato con le borse. Ora le ragazze pensano che solo perché hanno la pancia siano fatte di vetro.”
Diego non rispose.
Si diresse verso la cucina.
Ogni passo gli sembrava più pesante.
Quando arrivò, si bloccò.
Lucía era scalza davanti al lavandino.
La sua enorme pancia premeva contro il piano di lavoro.
Aveva una mano dietro la schiena e con l’altra stava strofinando una pentola bruciata.
La sua maglietta premaman era bagnata.
Aveva gli occhi rossi. Il suo viso era pallido.
Le gambe le tremavano.
Vedendolo, cercò di sorridere.
“Tesoro… finalmente sei qui. Dammi cinque minuti e ti riscaldo la cena.”
La sua voce si incrinò.
Diego chiuse il rubinetto e le prese la spugna per i piatti dalle mani.
“Basta, Lucía. Non laverai più un piatto.”
Rimase sorpresa.
“Ti prego, non arrabbiarti. Tua madre si arrabbierà ancora di più.”
Diego sentì il petto gonfiarsi di rabbia.
“Ancora di più? Da quanto tempo ti trattano così?”
Lucía abbassò lo sguardo.
Una lacrima le cadde dritta sullo stomaco.
“Da tre mesi ormai. Dicono che sono una scroccona. Che ti ammazzi di lavoro mentre io fingo di essere malata.”
Diego strinse i pugni.
Prima che potesse dire qualcosa, Lucía si piegò in due dal dolore.
Si strinse lo stomaco con entrambe le mani ed emise un gemito acuto.
“Fa male… Diego, fa così male.”
La prese subito in braccio e la portò in camera da letto.
Chiamò il medico.
La risposta lo gelò fino al midollo.
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