Attraverso la porta socchiusa della camera vidi Flynn in piedi accanto al medico. Indossava il costoso abito blu scuro su misura che gli avevo regalato per il nostro anniversario di matrimonio.
«Quando Mabel non ci sarà più», disse Flynn con lo stesso tono disinvolto con cui avrebbe parlato di un’operazione in borsa, «tutto passerà direttamente a me.»
Tutto.
Il mio defunto nonno mi aveva lasciato una società immobiliare commerciale del valore di quasi dodici milioni di dollari. Per sette anni Flynn aveva finto che il denaro non gli importasse, fingendo di essere perfettamente soddisfatto del suo modesto stipendio da architetto associato mentre io amministravo il patrimonio di famiglia. A quanto pare, dodici milioni di dollari avevano cambiato radicalmente la sua filosofia.
Poi pronunciò il nome che trasformò il mio panico accecante in qualcosa di freddo, tagliente e spaventosamente lucido.
«Selina è già incinta di cinque mesi. Sono stanco di tenerla nascosta in quell’appartamento in centro. Voglio chiudere questa faccenda.»
Selina.
La «responsabile della consulenza d’interni» del suo studio. La donna che, il Natale precedente, mi aveva sorriso durante la cena a casa nostra. La donna che, appena un mese prima, durante un gala aziendale, aveva accarezzato delicatamente il mio ventre gonfio, inclinato la testa e sussurrato: Devi essere così emozionata all’idea di diventare finalmente madre, Mabel.
Un’ondata di nausea mi travolse, ma non urlai. Non spalancai la porta per affrontarli. Invece infilai lentamente una mano sotto il cuscino, sbloccai lo smartphone e avviai la registrazione nell’app delle note vocali.
Quello fu il primo errore di Flynn.
