Sciolsero con cura il mantello.
Il bambino era vivo.
Respirava a malapena, ma il calore che sua madre gli aveva offerto fino all’ultimo istante gli aveva salvato la vita.
Uno degli uomini si tolse la giacca e se la avvolse intorno.
Un altro corse al villaggio per chiedere aiuto.
I medici in seguito affermarono che ogni minuto era stato decisivo.
Il bambino è rimasto in ospedale per molti giorni.
Ha combattuto.
E sopravvisse.
Qualche giorno dopo, Andrei tornò a casa.
Fin dall’inizio, aveva la sensazione che qualcosa non andasse.
I vicini lo attesero in silenzio.
Nessuno sapeva cosa dirgli.
Quando scoprì cos’era successo, cadde in ginocchio.
Ha pianto per ore.
Non smise mai di incolpare se stesso per non essere riuscito ad arrivare in orario.
Il giorno del funerale, mise nella bara di Vera la stessa sciarpa con cui aveva avvolto suo figlio.
E lui le promise una cosa.
— Gli racconterò ogni giorno chi eri.
Sono passati anni.
Il ragazzo crebbe sano.
Ogni autunno, suo padre lo portava ai margini di quella foresta.
Non mostrargli la scena della tragedia.
Ma per ricordarle il più grande gesto d’amore che una madre possa fare.
Quando il ragazzo compì diciotto anni, Andrei gli consegnò una busta .
All’interno c’era una lettera che aveva scritto lui stesso dopo la morte di Vera.
Alla fine c’erano solo poche righe:
“Tua madre non aveva medici, né luce, né aiuto.”
Aveva una sola scelta.
Per salvarla…
O salvarti.
E non ha esitato un solo istante.
Il ragazzo lesse la lettera in silenzio.
Poi si incamminò da solo fino al margine della foresta.
Ha deposto un mazzo di fiori accanto al monumento eretto in memoria di sua madre.
E sussurrò tra le lacrime:
“Non mi sono mai ricordato di te.”
Ma io vivrò ogni giorno affinché il tuo sacrificio non sia stato vano.
